dejar fluir el estigma de mi pecho

El otoño es frío

El otoño es mío

Ciertamente, ¿es posible?

Dejar a los muertos en el placard para saber que me esperan, haciéndome acordar que en las noches tengo compañía. Y degustando el augurio, nos abrazaríamos conjuntamente. ellos por estar vivos, yo por estar con ellos. A veces la condición entorpece el ver, yo tengo tanto llanto que no lloro. Y los muertos podrían llegar a estar tan podridos que la vida se les caería de las manos. Lo obsesivo sería no aceptar que ya no viven más, aunque se efectúe lo contrario. Una planta seca es una flor muerta. Se mire desde donde se mire. Una piedra es una piedra. Cebarse con una persona hasta querer besarle el cuero cavelludo para terminar hincándole el diente y arrancándoselo, no es una piedra. Intentar. Probar para que las cosas se den, lo es.

Ciertamente ¿es posible?

intentar desintoxicarme de las obsesiones, de los rotuladores. Tengo tantas ganas de silencio que me tiraría en Avenida de Mayo a mirar el cielo.

Tengo tanto espacio espacio en mí. Dentro de mi cuerpo parece que habitara otra ciudad. Nadie quiere entrar.

Ciertamente ¿es posible?

Dejar los excesos

dedicarse a otra cosa.

Entré en la cama y me tapé. No tenía frío. Simplemente no quería dejar en descubierto mi cuerpo. La posibilidad de que fuera visto me desagradaba. Ante todo yo no quería tener esa oportunidad. No bastaba con el deseo de no querer hacerlo, apartar la mirada, tratar de pensar en esa cosa. Estaba desnuda conmigo y lo mejor que podía hacer era seguir desnuda pero tapada, es decir, vestida con el propio manto de mi lecho. A cuántos les gustaría un cuerpito de cuasiventiañera, lo que no quita que a la cuasiventiañera le gustaría una cabeza de ñandú o un abrazo sobre su cuerpo ¿y el abrazo que puede dar ella? No señores, ella está muy lejos de poder dar un abrazo. Por eso al final se queda sola y en pelotas sin ser consciente de esa materia. Porque a ella le gusta que la samarreen lo suficiente, que la cojan con resistencia de ser posible, y si la lastiman, mejor. Sabe que no es inerte pero disimula su condición. Se cree estatua. Lo peor es que si no reacciona toda su melodía va a ser ficción y ella va a ser una estatua real.

ser o no ser

(real)

Si tu n'étais pas là (si vos no estuviste ahí)

No me digas que la amás
porque sacó lo mejor tuyo
tus trapos los tiró al sol
quedándote desnudo y seco

No me digas que la amás
porque te dejó sin ropa
mostrándote en carne viva tu orgullo

No me digas que la amás
porque de hecho sacó
esa parte tuya
que tan bien conocés
que tan infeliz te hace
que tanto asco te da.

De la que no podés salir
a la que siempre volvés.

No me digas que la amás
auqnue deberías hacerlo,
ella es la única que está impidiendo
que te repitas en lo peor de vos.

Está aceptándote
y está imposibilitando
que destruyas lo que tuvieron

Pero no me digas que la amás
porque tu bache sigue ahí,
en el medio de tu pecho
y ella se va
aumentando tu agujero
obligándote a que vos solo
aprendas a llenarlo.

Y decirle esas palabras
es dar un manotazo
para no ahogarte
sin darte cuenta
que hace tanto que estás sumergido
y si te está despidiendo
es para abrirte al aire-

porque no soy nadie para decirte lo que sentís

pero igual te digo que no la amás

y en vez de no darme bola

te enojás y no querés escucharme.