Quiero despojarme, quiero sentirme tan viva como estoy, que mis pelos largos y rubios sean enredaderas verdes con hojas grandes y chiquitas y hermosas. Quiero que mis ojos combinen y sean un mar en el que los hombres se meterían, jugarían, salpicarían y las mujeres los esperarían e hicieran de mi cuerpo una fiesta para el mundo. Quiero que mi piel festeje quieta y tenga gusto a amor sucio. Mis manos sean para únicamente dar y mis pies para correr y no caminar. Quiero que mis pechos sean para guardar y liberar y mis pulmones que sean aire tan puro como el perfume de la arena. Quiero ser la felicidad de vivir que tengo.

sabia mujercita

¿amasamos?

lo que fuimos?

y lo

dejamos leudar

y cuando

ya no haya

células que reprodúzcanse

nos damos un horno

medio

para formar la costra

que determinará

el

punto

justo

del

centro.

Somos lo que somos

y estamos los que estamos.

Me comí un yogurt que en la fecha de vencimiento tenía tu cumpleaños. Qué gracioso es el destino que, como si fuera poco, te tiene chupándome el lóbulo frontal, recordándome cuando va a pudrirse la cosa. Y yo, fatalista como ninguna, lo bebo con la ilusión lírica de que ya me estoy empezando a sentir mal por consumir aquel lácteo propio de tu persona. Ácido y blanco, es el yogurt o tu presencia o nosotros que nos hemos vencido y verdes por la descomposición ni nos interesa probarnos, nos vomitaríamos lo que tenemos dentro. Estoy segura de que mi alma te está tocando el timbre. La puta. Entonces me abrirías y yo te recordaría: estamos podridos. O me mirarías asomándo tu nariz por el alféizar de la ventana más alta oliendo la situación. Y ya creando anticuerpos para el amor que nos hemos sentido, sabemos tomar la decisión más prudente, la de olvidarnos qué se sentía en nuestro paladar la lengua que bailaba del otro.

No nos vamos a envenenar. Queremos estar sanos, cero.

Sos un nene que necesita contención, pero no de la mía, es como si tuvieras hambre y yo te ofreciera algo que no querés comer. Hasta donde yo sé a los golpes no te voy a hacer tragar lo que te doy, vos vas a seguir con la garganta cerrada. Yo ofreciéndote el pan, y vos así. Funcionaría, si yo era la que tenía lo que vos tanto buscabas. Pero no, al final la que tiene hambre soy yo (hambre de amor) y huelo a ver qué hueso me tirás.

Ya había sabido decirte qué comidas te iba a preparar, o en qué posición me iba a poner cuando en un bondi estuviésemos volviendo a la madrugada. Sería goulash, o cous cous y tirada sobre vos con los ojos cerrados para que me despertases cuando llegásemos, o como se les hace a los nenes, para que me llevaras a upa. Había imaginado cada momento de felicidad. Ahora no te importa nada (dudo que te haya importado alguna vez) y no hay cubiertos, ni platos, ni colectivos, ni amor.

Del por qué hay que escuchar a la percepción

Y yo te creí. Y como una boba me puse a chiflarte desde el balcón para verte aparecer. Pero parece que al final no. No decidiste que ibas a descansar los pies hasta que te dejasen de doler y te fuiste rapidito a tu casa, tal como yo te lo había pedido. "No, dale, andá. Tenés sueño, mirate. Dale, para qué te vas a quedar semidormido en la puerta de mi casa. No subir no, dale que te comen los mosquitos." Y ya convencida de que te iba a dejar tirado y muerto de cansancio, subí. Me alegré de tu rara terquedad y dispuesta a encontrarte te chiflé tres veces. Qué bueno, al fin si te habías ido.

¿Serás vos una insistencia inocua que termina traicionándose y yéndose?

Si hay amor, hay amor,

no se deberá caer en lo fácil, lo efímero

la emoción sequema

tirar de la planta no la hace crecer más rápido

pero tengo miedo de quedarme sin semillas.

crezcamos, maduremos

verdes no podemos tener el verdadero gusto

y así amar hasta el final,

amar la trama,

dar todo

sin entrar en la desesperación

disfrutar el camino

respetar las cosas como son

CONSTRUIR

en el sentido estricto de la palabra,

no temer a lo que no tenga que ser

poner huevos.